Helena Saturnina

Archivo personal H.S. Mientras espero, visualizo, geometrías dispares y un laberinto por el que transito. Trazo el ADN  de las cosas como circula la vida torrentes de agua viva energía y caos, aquí y allá, los mundos aparecen se desprenden los contrastes las formas irreales del humo pensamiento disperso polvo revuelto. Es una marea roja de sentidos y salidas y el alma contenida en una partícula de cosmos. Afuera arrecia la tormenta, mientras espero lluevo por dentro. H.S.

Vendrá el día en que nos reflejemos de nuevo si presagio fue el final premeditada será nuestra casualidad, nos diremos todo con una mirada triste distante perdida en el olvido, nos diremos el adiós que no nos dimos, tal vez, nos quedaremos con la desventura de no haber sido lo esperado o en últimas con la fortuna de ser solo una quimera de aire. Por lo demás será lo que tenga que ser, lo que fue en su momento. Sea lo que sea será y no podrá ser de otra manera, será un tiempo perfecto sin grietas sin contingencias. Ese día vendrá y lo entenderemos todo incluso cuando el desencuentro nos cruce al voltear la esquina y no nos volvamos a ver en sueños ni en palabras de niebla. Seremos la mentira socavada no habrá tiempo de encajar o de escapar nunca más del espejo. Ese momento vendrá, sin prevención, caerá sobre nosotros como un rayo y nos recordará un desenlace para este libro, tal vez, un final abierto o quizás uno, definitivo fulminante. ¿Quién sabrá? H.S.

Archivo personal H.S. El refugio que albergaba una verdad de aire ha sucumbido a la gravedad de los presagios. Los ríos vivos que atravesaron el alma, (antes cal y grietas, luego catedral verde) de a poco se secaron, cada temporal con su sequía y decepción luego la devastación. Y ahora la sed Desdibujó el bosque cada lágrima herida, en cada rincón un árbol llora. No hay morada para la vida que un día fecundó la magia, sin un abrazo que proteja de la mentira, sin hogar no florece el Amor. Edificios de humo mueren con el grito que alivia, despertar del sueño de un soñador ingenuo creador infantil de mundos de arena derribados por el oleaje caprichoso cósmico voraz el mismo que estremece a las almas viejas esas que están a punto de nacer para devolverlas a la tierra desnudas despojadas de si, y así recomenzar este paraje sin destino cual desierto encendido de infinito y verdad. La noche da a luz el dolor de estar vivos, la oscuridad engendra sus dioses mundanos desgarradora es la caída pr...

Archivo personal H.S. Si te alcanzara con mis manos y no fueras tanto olvido tanta distancia, te dibujaría perfecta como en esa imagen inmaculada de antesala al mar. Haría mejores trazos, más delicados tallaría una figura más fluida y besaría cada línea poro a poro. Adivinaría el futuro con los dedos ávidos sobre tu piel de fuego y con ellos empaparía mis labios con el placer divino de tus senos. Me mojaría los párpados de asombro al rozar tu lengua con mi sed Dibujaría en el aire un suspiro con la forma de tus caderas al ritmo de las olas que revientan sobre la orilla de tu soledad. Me sumergiría en tu cuerpo agolpados los dos en un solo abrazo violento ruidoso profundo mojado lo haría tan mío hasta disolvernos en océano, hasta que todo estalle en un solo grito de unidad y gozo. H.S.

Archivo personal H.S. Espesa la noche, espuma de oscuridad provocadora. Los caprichos de la vida entregándose en fiesta y palabras mudas que se buscan a tientas. Las risas despiertan, los sueños tienen el aroma del vino y las flores del mal. Cuerpos flojos nadando entre nubes y húmedas pieles. La música estridente del deseo disipa los fantasmas de la razón. Se aviva el fuego en las pupilas, las miradas se encuentran, se tocan, entre saliva espesa y manos ciegas. Bailando, los cuerpos se mezclan bailando, se fusionan en un solo ardor de susurros dulces, respiraciones agitadas, una sola amalgama de derroches y sudores vivos. El fuego crece, estalla, se rompe en fulgores. Se agota mientras avanzan las horas a su fin. La música desciende y se precipita un desenlace esperado. Se encienden las luces. Con la mirada encandilada y los cuerpos consumidos, volvemos a ponernos las máscaras de siempre para no vernos más. Un presagio está a punto de cumplirse. Es el cansancio de volver a ser los m...

¿Quién sabrá si esas almas desprendidas de mi vientre, de pájaros y flores, almas en pena que se llevan el agua de mi desierto, sabrán el camino de regreso? O por el contrario, perseguirán otras huellas, no mis pasos, no mis manos que las sostienen y las avientan a la noche, a la ternura ciega; no mi saliva deslizándose cuesta abajo, ardiendo por sus pieles inabarcables; no mis caricias mudas dando forma al oscuro presagio del deseo enredándose en su cabello, queriendo ser partícula de oxígeno que despierta del sueño para ser fuego. Ay de las almitas encontradas un día en los abismos del tiempo, un día que fue presente para siempre, porque es recuerdo imborrable, es magia, un secreto sutil que sólo reveló el viento. Me pregunto si a esas almas escurridizas, locas, insensatas, aún nos une el hilo invisible que tejimos en universos paralelos como la certeza de una casualidad premeditada, trazada en las líneas de la mano izquierda. ¿Quién sabrá, si volarán a posarse sobre la espalda de ot...

Repito conmigo: Ningún paraje cercano es seguro ningún cielo abierto es hogar ningún abrazo encendido es para quedarse. Ni siquiera este refugio donde me resguardo Ni siquiera el propio corazón es templo. Hasta el dolor que hoy me abraza partirá un día a aullar en otros cuerpos Vendrán días en que la felicidad tocará a mi puerta y le diré sorprendida adelante, bienvenida el vino y la noche son nuestras sigue la muerte estará complacida. H.S.

Archivo personal H.S. La última noche, de esas que ya no serán mías serán otras, otros cuerpos, nuevos recuerdos, vastas espinas, sonrisas redentoras, desiertos por cruzar. La última noche de antiguos astros en que ya no soy oscuridad seré mañana otra silueta. La última noche en que me visto de tristeza de noche me visto siendo la última, no volveré a ser luna negra seré fuego atravesando el cielo, ardiendo, como hacen los corazones que lloran agradeciendo el dolor abrazando el silencio blanco de la soledad sonriendo al absurdo constante y quizás bello, que es la vida. H.S.

3:00 am. La extraño A ella, la que era antes de la tormenta. 3:30 am. La sigo esperando A ella, la que no será la misma nunca más. 4:16 am. Lloro, por ella, la que me dejó sin hogar, sin refugio, sin aire. 4:55 am. ¡Grito! El dolor, mía es la lluvia el frío de su compañía. Perdí la noción del presente y la vida. La oscuridad me abandona con ella me voy quitando el vestido de noche me sumerjo en un lecho de sueños. A mi misma me dejo, sin sombras, sin anhelos. Me voy, sin mi, sin la que era antes de la caída. Me voy, Y ya amanece. H.S.

Archivo personal H.S. Una vez disueltos los espejismos, demolidos los castillos de arena; una vez destruidas las nociones de orden, de mundos idílicos; una vez las pompas de jabón chocan con la ilusión del aire y se vuelven instante, una imagen también desaparece. Si el país de la fantasía es destruido, muere con él su creador.   Un hacedor con manos de artesano y paciencia de siglos, olvidó que su desdicha sería crear mundos permanentes a los que el tiempo no abrazara con su manto oscuro. Creyó que su obra estaría intacta en los vórtices del viento. Olvidó que los astros trazan historias y destinos. Ignoró que el creador es su propia obra de arte y que ésta, es sólo un espejismo. La idea que tenía de sí mismo era una pura invención. Los universos colisionan, mueren, creando otros multiversos, fangos de energía oscura. Sólo en el caos se presencia la impermanencia de las cosas, la muerte de toda identificación posible. Ser nada y todo a la vez. La existencia siendo ella misma a tra...

Archivo personal H.S. Dejo de ser barro para convertirme en espejismo, fragmento de espejo roto, mil reflejos me hablan de lo que soy, pero ninguno me muestra el rostro verdadero. Las voces se confunden, se vuelven todas una sola voz opaca y pesada, susurrando verdades frágiles, fingiendo ser la verdadera en medio de tanto ruido. Perdí el rostro que inventé un día Soy tierra infecunda diseminada en la nada, cansada ya de buscarme en espejos insulsos. El viento trae sus secretos encriptados en el silencio. El reloj de arena anuncia la hora fatal: No soy los mil reflejos de mi rostro, soy el espejo roto en mil pedazos. H.S.

Archivo personal H.S. Nos ofrecimos todo lo que la noche nos dio: Embriaguez oscura, secretos profanos, un deseo hecho ternura. Un encuentro escrito en los astros, estalla el caos oculto las horas son olas agrestes resonando en las paredes, los mares se turban el control se escapa de la vida. Palabras mudas se disuelven en lo profundo de una mirada encendida. Se juntan los polos opuestos para revertir el orden concreto: Expansión colisión destrucción. El cielo cayéndose a pedazos, lágrimas virtiendose en los ríos de la existencia, coqueteos con la muerte sonriente, espectadora de tanta caída y ruina. Ideas ídolos inventados derrumbándose como agua entre los dedos. La vida se nos va, bañados por su velo sagrado desnudos ante la verdad de la que nadie escapa, te mira a los ojos, desde el reflejo de un espejo roto. Visiones fragmentadas revelan el final, trazando las coordenadas de un destino escrito hace siglos en la piel de un tiempo perfecto absoluto. H.S.

En teoría nada es para siempre, todo termina. "La vida es efímera", dicen los libros que autoayudan, los buenos amigos para aliviar la tristeza; eso auguran las abuelas que comprenden de simplezas y resignaciones, lo mismo pensamos cuando somos jóvenes y creemos que la vida es una carrera sin meta, siendo tan dueños del tiempo y de nosotros mismos. En teoría. En la teoría, todo funciona de maravilla. Pero en la práctica, las cosas se vuelven incomprensibles, el gran muro de las certezas de derrumba y todo se desordena. Sabes que algo terminará en cualquier momento, abruptamente o desgastándose lenta y dolorosamente. Y entre más te aferras a esa verdad, más te alejas y no crees que va a pasar, o al menos, no tan pronto. Entonces te creas una burbuja donde te proteges del futuro y su adversidad, estas quietesita, cómodamente viendo como la vida se vive a sí misma. Hasta que pasa. Un día, la burbuja estalla. Y resbalas. Te aturde el ruido estrepitoso de la caída, y te dices a ti...